陆 锋

　　友人乡下的房子翻新，特意保留了原先的老灶台。老灶台蜷在新屋东南角，砖缝里沁着几代人的油烟气。我摸着灶沿上发亮的铜勺钩——三十年前奶奶灶屋的钩子，也是这样被摩挲成了琥珀色。
　　灶眼里还积着昨夜的冷灰。“自己动手，丰衣足食。”友人系着围裙准备做饭，给我也分配了活，“你负责烧火。”我蹲在灶口划亮火柴，火柴梗断在掌心，三十年光阴簌簌落在脚边。火光窜起的刹那，三十年前的炊烟突然呛进眼眶。
　　柴禾是早备好的，树根皲裂的皮还裹着冬日的寒气。“烧火要看柴的脸色，青柳枝要劈细了哄着燃，老榆木疙瘩要拿火钳劝着些。”奶奶的絮语混着松脂香从记忆深处浮起。那时我总把灶膛塞得鼓鼓囊囊的，浓烟呛出两汪泪，老人家就用蒲扇轻拍我后脑勺：“急火熬不出好汤，人活的是口慢气。”
　　友人往锅里添水的架势，与当年奶奶舀米汤的动作重叠。
　　三十年后的灶膛前，青烟正沿着砖缝蜿蜒爬行。我已经会给柴火“顺毛”，火焰顺着炊烟缓缓向上走，像牵着头听话的老牛。锅底的水声咕嘟咕嘟哼着小曲，白汽袅袅娜娜，像是给房梁系了条纱巾。
　　灶上笼屉里的青团是新采的艾草在石臼里舂成翡翠浆，混着糯米粉揉成团子。蒸汽漫过蒸笼，像河边的柳，袅袅娜娜。蒸汽愈来愈多，在小小的灶间织出流动的纱帐。青团出笼时，满屋碧盈盈的，团子皮上凝着水珠，像荷叶捧着露。青团馅儿是自家里腌了半冬的雪里蕻，咸鲜气撞上艾草香，“春天的魂魄都在这儿了。”我深吸一口气，只觉整个春天都揉成这小小一团了。
　　乘着灶膛里的余温，我眼疾手快丢了两个红薯进去，灰堆深处传来细碎的爆裂声。这手法原是偷师于奶奶，守火的人最懂灰的温度，埋红薯就要趁余烬将熄未熄，太旺则焦苦，太冷则僵生，灰烬余温里藏着土地最后的慷慨。
　　等甜香开始钻鼻，我从灰堆里扒出煨熟的红薯，顾不得烫手，急急扒拉，焦黑的外壳簌簌剥落，金黄的芯子甜香四溢，这甜味是土地经年的私酿，须得文火慢煨，才能逼出藏得最深的糖分。三十年的光阴突然有了具体的滋味，那些慢慢熬煮的光阴，用耐心煨着，用目光守着，才能熬出土地深处的甜香。
　　原来，守火的人守的从来不是火，是火钳上簌簌落下的陈年的灰，是烟火嵌在皱纹里的智慧。那簇跃动的火光里，住着人对天地的敬畏，对时间的诚意，以及对偶然的珍重。
　　灶膛深处最后一点火星忽地跃起，像一抹未尽的叹息。我望着灰堆里忽明忽暗的微光，忽然看清这团火原是天地最古老的私塾——青烟教人读风的脾气，余烬教人识土的衷肠，连迸溅的火星都在讲述星子坠入人间的故事。
　　三十年光阴煨透的红薯，咬开时涌出的何止是糖浆，分明是土地窖藏日久的阳光。我们往灶膛添的每把柴，都是在给消逝的岁月续香火，而所有关于生长的秘密，都写在飘散的炊烟里……